№614

Они ехали в Местре через Понте делла Либерта на золотистом Ламборгини Дьябло.

Был Карнавал. Она скрывалась под маской Дотторе. Он не соблюдал Маскарад.

Он был за рулём и пересказывал ей события последних ночей, в которые их пути не пересекались. Она делала глоток за глотком из фляжки и всматривалась в ночное шоссе.

Три столетия — как один миг. Круги на воде: вот они — и вот их уже нет.

— …С виду ей было лет десять. Она отстала от родителей и затерялась в толпе, — говорил он. — Это называется «оказаться в нужное время в нужном месте». Никогда не пил крови слаще той, что текла в её жилах… Жаль, что она не пережила моего поцелуя.

Она чуть не выронила из рук свою фляжку.

— Это зверство, — она почувствовала, как что-то внутри неё обрывается. — Ты безумен.
Он остановил машину и приказал ей выйти. Она не стала медлить.

Что бы ты сказала ей теперь, suora? Как бы ты ответила? — Я сказала бы ей, что смерти нет.

Она слышала, как он ударил по газам.

— Будь ты проклят! — выругалась ему вслед Франческа и пошла вдоль шоссе по направлению к станции вапоретто.

Что происходит с тобой, когда плоть от плоти твоей, создавший тебя и оберегавший от зла, в безумии своём гонит тебя прочь?

Ничего.

Обсудить у себя 0
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: